Le soleil mange une carcasse
Sans aucune cruauté,
Un reste de rien de nous.
Cette agonie est sans larme.
Un dernier électrochoc
De ton regard en poussière
Et la nuit fait sa tanière.
Fabricant d'histoires en boulettes de papier
Le soleil mange une carcasse
Sans aucune cruauté,
Un reste de rien de nous.
Cette agonie est sans larme.
Un dernier électrochoc
De ton regard en poussière
Et la nuit fait sa tanière.